La Caída. Camus

"¿Cómo sé que no tengo amigos? Es muy sencillo: lo descubrí el día que pensé suicidarme para gastarles una broma, para castigarles de algún modo. ¿Pero castigar a quién? Algunos se hubieran sorprendido, pero nadie se hubiera sentido castigado. Comprendí que no tenía amigos. Además, de haberlos tenido, no hubiera adelantado nada. Si hubiera podido suicidarme y ver a continuación la cara que ponían, entonces sí, el juego hubiese merecido la pena. Pero la tierra es oscura, querido amigo, el bosque es oscuro y opaco el sudario [...]. De otro modo habría una salida, por fin podríamos tomarnos en serio. La gente no se queda convencida de las razones de uno, de su sinceridad, de la gravedad de su pena, más que con la muerte. [...]. Entonces, si hubiera una sola posibilidad de que se pudiera disfrutar del espectáculo, valdría la pena demostrarles lo que no quieren creer, y asombrarles. Pero uno se mata y qué importa que le crean o no; uno ya no está allí para recoger su asombro y su arrepentimiento, fugaz por otra parte; para asistir al fin, satisfaciendo el sueño de todo hombre, a los propios funerales. Para no resultar un tipo dudoso hay que dejar de existir, sencillamente. [...]
Los mártires, querido amigo, deben elegir entre ser olvidados, escarnecidos o ultilizados. En cuanto a ser comprendidos, nunca."

30 días y 99 noches.

De madrugada en la puerta de un bar.

- Ya tienes otra vez esos ojos.
- ¿Leíste "Yo etcétera" de Sontag?
- No.
- Pues dice una frase que a ti y a mi nos puede resultar algo cursi pero que viene muy bien para este momento. "Mi pena cae como copos de nieve bajo el cálido suelo de tu indiferencia".
- Eso no es verdad, sólo necesito tiempo...

(Necesitó 21 minutos, el trayecto hasta su casa, para decidir que me dejaba. Claro que ella y yo sabíamos, desde el momento que entré por la puerta del Secreto anoche, que iban a ser las últimas cervezas juntas)


En la sauna esta mañana.

D y yo nos conocemos hace un mes y medio. D y yo vivimos juntas. Esta era nuestra primera mañana juntas en la piscina.

- Si se abriera una grieta hasta el centro de la Tierra, ¿a quien meterías?
- A Bush y a Fran Perea cogidos de la mano.
-¿ A nadie más?
- A mi, de vez en cuando, con un arnés y una cuerda doble.

- Eres zurda, ¿verdad?
- Sí, ¿cómo lo sabes?
- Tienes pelo de zurda. Además, siempre vas en bici. Si no fueras zurda, tendrías que hacerte.

Para adorar.

Sevigny_breathe from falcatruada on Vimeo.

Anoche escribí ajena con g.

De los cero a los tres años, "El Quijote" formó parte de mis rutinas diarias. Acostumbraba, cuentan los que me rodean, a llorar de noche y de día. No era un llanto caprichoso, ni dramático, no tenía un objetivo a conseguir, un fin. Mis progenitores, al principio aburridos, semanas después de nacer, muy cansados, decidieron llevarme al pediatra. A varios pediatras. A estos le siguieron psicólogos, varios psicólogos y todos coincidieron en su diagnóstico: la niña se aburre. Pero si la llevamos a jugar, decían mis padres. Pero si le hablamos mucho. La niña no se puede aburrir, es demasiado pequeña, pensaban ellos.

Por aquellos años, aún no habían entrado al mercado de padres neuróticos los juguetitos, cedecitos y demás mierdas estimuladoras de las conexiones neuronales. Así es que mi padre (mi madre trabajaba a jornada completa preparándome biberones, bebía de media dos litros y medio de leche al día) pensó: clásicos, vayamos a los clásicos. Ese término, qué general y peligroso es. Pero bueno, no me voy a meter en ese jardín. Mi pobre padre, cansado por no poder dormir en las noches decidió empezar a leerme “El Quijote”, matando así dos pájaros de un tiro, cerrarle el pico a su enfant terrible y leyendo por fin uno de los clásicos que afirmaban los eruditos había que leer al menos una vez en la vida. Tres, tres vueltas completas le dimos. Probó otros títulos pero “El Quijote” era el que más en silencio me tenía.

Complementó sus lecturas, nuestras lecturas, pues yo me volví desde el primer día una receptora de sonidos estupenda, de música. ¡Oh los clásicos! Compró mi querido progenitor vinilos de Wagner y Verdi. No sé que le llevó a estos dos, pero “El crepúsculo de los dioses” y “Sigfrido” se mezclaban con “Otelo” y “Aida”, entre otros. Ahora, ahora no puedo con la ópera. El día que la soprano me ponga para estudiar un aria de cualquiera de los dos le contaré mi trauma. Hay fotos de mi persona cuando aún no era capaz de ponerme de pie sentada sobre un pañal con unos cascos enormes.

El caso es que hoy, tras pasar la noche en blanco por las malditas g y j me he dicho, las elimino, no supondría mucho cambio. Los seis elementos (encoder, decoder, message, code, contact and context) necesarios para que haya comunicación seguirían ahí . Supondría una pérdida del 1,6% de las letras que utilizo para construir palabras a lo largo de un día, creo.

Podría despedirme diciéndote: Te quiero en ueves…. Lo cierto es que no suena muy bien, parecería algo gangosa... Qué bonito sería perder la t… e quiero en mares.

El texto del Quijote[1] contiene 1.640.502 letras:

Letra	Cantidad	Porcentaje
e	229188	14,0%
a	200492	12,2%
o	162512	9,9%
s	125726	7,7%
n	108440	6,6%
r	100953	6,2%
i	90070	5,5%
l	89141	5,4%
d	87237	5,3%
u	79471	4,8%
t	61749	3,8%
c	59435	3,6%
m	44658	2,7%
p	35464	2,2%
q	32483	2,0%
y	25115	1,5%
b	24146	1,5%
h	19920	1,2%
v	17855	1,1%
g	17225	1,0%
j	10530	0,6%
f	7581	0,5%
z	6491	0,4%
ñ	4241	0,3%
x	377	0,0%
w	2	0,0%
k	0	0,0%

Un pedazo de tela.

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